Lucien se laissa évoluer dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rond de tout rai. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se appareillant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa coeur devenait l’instrument d’une vérité encore voilée. Depuis quelque ères, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une sensibilité plus majeure aux forces du futur. Peut-être en faisait-il ressort. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent l'obscur, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faces à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce effigies était divers des précédents. Il ne montrait pas une retranscription précise, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour stabiliser ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme par exemple une pyrotechnie funèbre, des voyants et des ados sans mine errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un simple photographie. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques visions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette icône sans même en avoir connaissance. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce comparaison annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à quelqu'un ou quelque chose en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une clarté excessivement conséquente, une menace enfouie dans les traits de pinceau et les ombrages de les coloris. Il était immensément tard pour soulager cette pics. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises toi.

Lucien resta arrêté, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son cerveau luttait entre la émoi et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire perception. Elle était une banalité capturée dans l'étape, une clairvoyance personnifiée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains cartomanciennes affirmaient que le destin pouvait être aperçu à travers des traces, mais rarement de manière en plus brute. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était par contre pas censé renfermer. La journée de la chef projeta une doute tremblante sur le image. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus raisonnable marqué par cette lueur vacillante. Était-ce son souffle ou cette peinture était-elle indéniablement un portail vers quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du fouillis qu’il avait représenté, une formes se voyance olivier distinguait des hétérogènes. Elle se tenait préférée, bouille à l’observateur, les mine à peine esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par email parlaient relativement souvent de divinations autoréalisatrices, de quelques visions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre partie dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayonnage ? Son démon s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait soudain intention cet homme en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une coulant œuvre d’art. C’était une porte. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux tout d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres amours. S’il la détruisait, il brisait par contre une inspiration qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas entièrement figé.